Cher Monsieur Gaugin,

Ihre Nachricht habe ich leicht lesen können, das ist eine Kunst!

Bedenken Sie doch Ihre Rückkehr aus dem Paradies. In Paris ist zwar wie üblich die Katastrophe zu Hause, man muss die Pflastersteine für die Barrikaden suchen, doch Ihre Bretagne leuchtet stets noch weit ins Meer. Ich werde der Hingabe rücksichtslos alles anvertrauen, um ein Spaziergang durch die Porte de Lilas zu ermöglichen. Sie werden sehen, auch hier tragen schöne Frauen Kopf für alles Erdenkliche.

Nun will ich nicht schweigen, nichts verschweigen. Die lieben Freunde haben Sie jetzt aufgehängt und ins rechte Licht verrückt, Ihre Welten eingerahmt, nichts entkommen lassen, alles verkommen lassen, die Zukunft enterbt. Kein Sterbenswörtchen von dem Geld.

Nur Jean hat sich in einer Uniform versteckt und wacht die Schuhe blank in Ihrer Galerie. Sieben Stunden hat er das Bein im Bauch. dann rattert er zurück ans Ende von Paris.

ihre Werke zeugen das Dach über den Kopf schirmt und wehrt Regen Sturm und brennende Hitze

Brückenbauerin in Stein und Stahl Strukturschaffende von Himmel zu Himmel Jahrtausende überdauernd Monumente des Seins Sklavenerschlagende raumschaffend erhebend Grundrißzeichnende für vierzehn Heilige das Gewölbe bergend den Brunnen ausloten winkelgetreu zur Quelle Haus und Hof auf deinen Fundamenten steht und fällt die Errechnung für alles Tragende den erdachten Glanz innenausstattend unsere Blicke sakral

bis in Schutt Einmauernde und Flachbetonierende tosende wütende trostlose Satellitenstädte grau stehend und Angstschürfende im Elend der Baggerraupen für neue Male